沈念茯的呼x1顿了一下，袖口内侧那封和离书的棱角硌着她的腕骨，像一枚扎进皮肤里的刺：“墨影告诉你了？”
“他没有告诉我。”
傅晋深看着她，“我看见你写了很久，你写的时候哭了五次。”
她攥着袖口的指节泛白：“你一直在窗外？”
“我批折子的时候看了你一眼。”
他说，“我看着你的影子映在窗纸上，你握着笔的手在抖，你把脸埋进掌心里，你的肩膀在抖。”
沈念茯看着他蹲在自己面前，那双墨sE的瞳孔里什么都有，什么都压着，像一口被盖了太久的深井，井口上浮着薄薄的冰，可冰面底下有水正在翻涌。
她开口的时候声音有些发涩：“你还看见什么了？”
“我看见你写完了最后一笔。”
他说，“你搁下笔的时候低着头，你用那只手背擦了一下脸，然后你坐了很久才站起来走到窗边。然后你看着那朵梅，看了很久。”
沈念茯别开了目光：“那你知道我写的是什么了？”
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